любимое...

Перед листопадом

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

А. Тарковский

читаю ленту...

Нашла у  vekagan

если бы не ссылка в его журнале так и не узнала бы ...

Ася Климанова

* * *
Я вижу флоксы, торчащие вдоль дорожки
Из-за угла приходили соседские кошки
В марте. И налипавшие комья грязи
Не удавалось с ботинок отчистить разом

И виноград струится и будто плачет
И небеса не боятся весну обозначить
И, замирая в медленном ветре, птица
Ни умереть, ни упасть уже не боится.

Location: где виноград струится...

Mood: грустно...очень

Молитва

                                                Молитва

прости меня

господи

но

я не умею молиться

сколько ни гляжу

в бездонные воды небес

а не могу представить тебя

скорой помощью

мчс

джинном в бутылке

колесом фортуны в поле чудес

посреди страны дураков

пиплситером

или

певцом в концерте по заявкам твоих творений

я сам

исполнитель своих желаний

хозяин своих стремлений

жертва своих грехов промашек ошибок

благоглупостей мостящих дорогу в ад

и победитель в своих сраженьях

ибо ты дал мне свободу

выбирать мой собственный путь и отвечать за него

а ты создавший весь этот мир

и позволивший мне появиться в нём

ты наблюдатель

глядящий снаружи

на дело воли и рук твоих

и ждущий

что я

внутренний наблюдатель

откликнусь

прежде чем сброшу

одежды земного тела

чтобы предстать пред тобой

давай же

просто побудем вместе

поговорим

помолчим

расскажем

ты мне

как тебе там живётся

в пространствах моей души

а я тебе

о том что происходит снаружи

ты соглашаешься

и наши дыханья

одним дыханьем колышут шёпот листвы

и свет оплывающей свечки

это и есть молитва

***